Następne dni upłynęły mi na kwiatach, czarnych ubraniach i żalu tak ciężkim, że czułam się, jakbym tonęła.
Na pogrzebie Eleanor siedziała sztywno i nieprzenikniona w ławce naprzeciwko. Po nabożeństwie podeszła do mnie z twarzą, która ani razu nie złagodniała.
„To twoja wina” – wyszeptała ostro. „Gdyby nie biegł do ciebie, wciąż by żył”.
Nie odpowiedziałem. Moje serce było już puste. Nie było miejsca na jej gorycz.
A potem zrobiła coś nie do pomyślenia.
Dwa dni po pogrzebie zabrałem dzieci na piknik do parku, żeby je czymś zająć – tylko we troje.
Worki ze śmieciami walały się po trawie. Zabawki, ubrania, książki – różowy kocyk Avy plątał się w krzakach.
Płakała. Noah stał tam oszołomiony. Klucz do domu już nie pasował.
Zapukałem do drzwi. Eleanor otworzyła, zadowolona.
„Nie jesteście tu mile widziani. Ten dom należy do mnie. Zabierajcie swoje dzieciaki i wynoście się.”
„To nasz dom” – powiedziałem drżącym głosem.
„To należało do mojego syna. Chyba że masz prawnika w torbie na pieluchy, powodzenia.”
Zatrzasnęła drzwi.
Tej nocy zamieniłem tylne siedzenie naszego samochodu w „wycieczkę kempingową”. Ava płakała, aż zasnęła. Noah wyszeptał:
„Tata by na to nie pozwolił.”
„I nie zrobię tego” – powiedziałam, mocno go tuląc.
Ale Jason już nas ochronił.
Następnego ranka zadzwoniłem do prawnika Jasona.
„Co zrobiła?” – David prawie krzyknął. „Wejdź. Natychmiast.”
Jak się okazało, Jason zaktualizował swój testament sześć miesięcy przed wypadkiem. Zostawił mi i dzieciom wszystko – nasz dom, swoje oszczędności, wszystko.
Ale jedno zdanie było niezapomniane:
„Eleanor Dawson otrzyma 200 000 dolarów, chyba że podejmie próbę eksmisji mojej żony i dzieci lub ingerowania w ich sprawy. W takim przypadku cała kwota trafi do Mira i dzieci”.
Dawid spojrzał na mnie i uśmiechnął się.
Następny
